Textes

Délicatement la vague m'emporte, aider de quelques remous elle m'engloutie... Tout autour de moi : l'eau. Puissante, profonde, un ouragan de bleu limpide. Impossible de m'accrocher à quoi que ce soit, aucunes prises.
Où se trouve le fond ? La peur me prend, perverse, indissociable, lourde...
Morte ou en vie, que suis-je ? La question tourne dans mon esprit, et comme chaque question posée, il n'y existe aucune réponse.
Je pense à lui, à eux. Je ne sais plus où est mon corps, mon âme, mon esprit, ... Sont-ils séparés pour l'éternité ?
Vais-je continuer à érrer dans cette océan infini, sans terre, ni récif ?
Je remonte à la surface, prend une bouffée d'air, la dernière, et plonge. L'eau est trouble, aucun signe de vie.
Je coule plus profond encore, mes poumons me brûlent... Enfin, je touche le fond.
Tu es là, au sol, pleurant. Je m'approche, tu ne réagis pas, je te prend la main et te tire pour te remonter à l'air libre, mais c'est toi qui m'emporte dans ton monde, je me retrouve à tes pieds, tu m'a fait revivre...
Es-ce que je veux ? J'en doute...
Mais il va falloir vivre...

La chose la plus triste n'est-elle pas d'avoir survécu ?
N'est-elle pas de se rendre dans cette église ?
N'est-elle pas de voir défiler sous les yeux deux cercueils ?
N'est-elle pas d'écouter cette musique sinistre ?
N'est-elle pas de tenir dans les mains le bénissoire, et de hargne le jeter à terre ?
N'est-elle pas de s'effondrer en pleurant sur leur corps froid ?
N'est-elle pas de les voir descendre lentement dans ce gouffre sombre ?
N'est-elle pas de prendre une rose noire et de la jeter sur leur cercueils ?
N'est-elle pas d'entendre le son que fait la rose quand elle les touche, et se produit un écho, signe de vide ?
N'est-elle pas de regreter de ne pas leur avoir dit aurevoir ?
N'est-elle pas de voir leurs noms gravés en lettres d'or dans le granit ?
N'est-elle pas de voir l'année, cette année, alors que l'on l'aurait voulu beaucoup plus loin ?
N'est-elle pas de rentrer chez soi et de ne plus les voir ?
N'est-elle pas de ne plus les avoir pour se retenir, pour continuer à s'accrocher à la vie ?
mais n'est-elle pas simplement de penser :
" La meilleur solution n'est-elle pas de venir vous rejoindre ? "

Perdue dans un désespoir sans borne... Une neurasthénie douceureuse...
Je n'arrive plus à sortir de cette cage où je me suis, moi-même, enfermée... Je sais que j'ai quelque part sur moi la clé mais je ne la trouve pas...
En attendant, je réfléchis, plongée dans l'univers de mes pensées... J'essaye de comprendre et je cherche, mais toujours aucune réponse, quand est-ce que cela finira ?
Au début j'ai cherché appuis sur mes amis. Soit ils ne me comprenaient pas, ou bien ils n'étaient pas là que pour moi, je n'allais pas leur prendre leur temps pour quelque chose que je ne comprenait pas entierrement moi-même !
Maintenant je dérive, tantot dans le gouffre noir de la tristesse, tantot sur le nuage rose qui flotte dans les cieux.
Vu le temps que j'ai passé dans ce gouffre, j'ai découvert que ce dernier ce remplissait d'eau chaque jour.
Et je n'ai à peine le temps de lever la tête et de regarder un court instant les étoiles que je me suis déjà rapé le coude contre la parois de ce gouffre sans fond...
Je vois bien que chaque jour je tombe un peu plus profond, je sais que si je désespère totalement je plongerait pour l'éternité, et là je mourais noyée...
Ce n'est pas la meilleur mort. Mais je sais aussi que ne reverrais plus jamais ce nuage.
C'est l'un de mes seuls espoirs pour essayer encore un peu de survivre...

Cette chose qui me démange et me gratte, cette chose qui n'est pas à ma taille, mais que je porte poutant jour et nuit, cette chose que je déteste...
Pourquoi suis-je obligée de le porter ? Et pourquoi n'en trouve-je pas d'autres ?
Il est là, me nargue, m'empêche d'être moi-même, m'empêche de vivre...
Tous le monde est-il dans mon cas ? Sont-ils tous comme moi, n'étant quotidienement pas eux même ?
Portons-nous, tous un masque, jouons-nous tous un rôle qui n'est pas le nôtre ?
J'aimerais tant l'arracher de ma peau, mais y a-t-il quelque chose derrière ?
Si oui, j'espère qu'il saura cicatriser...



[Mes larmes sont un torrent inépuisable qui s'écoule chaque jour de mes yeux...]

Noir, bleu foncé, rouge...
Tout ces couleurs pour définir l'enfer.

Mort, décedé, enterré...
Tout ces mots pour dire suicidé.

Route, voiture, alcool...
Pour dire accidents mortels.

Âme, coeur, esprit brûlé...
Pour dire ne pas être aimer.

Gouffre, puit, fossé...
Tous ces mots pour essayer de donner un sens à ce que je ressens.

Couteau, corde, feu...
Toutes ces façons de se tuer alors qu'il y en a une si simple, vivre...

À peine vois-je cette petite lumière dorée, qu'une centaine de pensées noires me reviennent, elles la cachent, la recouvrent, l'enterrent. Je ne n'ai à peine eu le temps de l'aperçevoir...
Je ne vois plus, ou non, plutôt, vois-je tout en noir.. ? Moi, aveugle.. ?
La lumière ocre a disparu et je sais qu'elle ne reviendra pas avant longtemps.
Ma seule solution pour essayer encore de survivre est donc de plonger dans les méandres de mon âme pour ainsi retrouver cette dernière pensée d'or...

Noir couleur du désespoir et de la haine,
Noir couleur de la tristesse et de la peine,
Noir couleur de la solitude et de la Mort,
Noir couleur de la peur et de l'horreur,
Noir,
Ma couleur,
Mon esprit...

____ 12 minutes avant de perdre avec toi.
____ 12 jours avant de mourir contre soi.
____ 12 couteaux dans le corps calciné.
____ 12 litres de sang perdu, échappé.
____ 12 balles entre les yeux qui luirent.
____ 12 fois le temps de bien le lui dire.
____ 12 fois le temps de survivre et souffrir.
Mais 12 fois le temps pourtant de mourir...

Elle était là, assise sur le rebord de la fenêtre, dans la nuit.
Les reflets de la lune faisaient briller ses cheveux noirs que la brise agitait.
Sur ses joues coulaient des perles argentées qui tombaient une à une dans l'herbe enneigée.
Non loin d'elle se trouvait un couteau parfaitement éguisé.
Elle le regardait parfois et ses pleurs redoublaient.
Sa chevelure s'était collée contre sa peau ce qui laissait peu aperçevoir ses yeux ébènes noyés de larmes.
Son sourire n'était plus, ses dents si blanches avaient disparu derrière ses lèvres rosées.
A l'instant où elle saisit le couteau, je poussai une plainte déchirante...






Et si on échangait les rôles ?

Nuit, jour,
noir, jaune
bleu, rose
vert, ocre.

Tel un soleil noir se reflétant sur le fleuve pourpre...