Textes

Peut-être que le murmure de l'existence n'est que le chaos d'une âme abandonnée sur les récifs d'une île isolée... Que la peur n'est pas toujours une lame mais parfois un gouffre, et que la vie peut se perdre dans la noirceur de ces abysses sombres... Les mots sont lourds et parfois hésitants...
Savons-nous, réellement contrôler nos pensées pour en faire un flux armonieux et compréhensif ? ...
Et si le doute fait place à toute autres sensations et que subitement les battements de notre coeur s'accèlèrent pour ne former qu'un tempo andiablé ?
Parfois l'angoisse s'infiltre dans toutes les fissures de notre être pour nous habiter entièrement et l'envie nous quitte aussi rapidement que les questions qui nous on assaillies...

Quand l'enfer qui vous habite n'existe que par votre propre cause, que les larmes ne subsistent que pour couler, que la vie pour faire mal, et que l'Amitié, par vous même, est achevé...
Distinguer votre reflet dans sa faux, est pour vous, le seul moyen de payer...

Doucement la nuit étire son noir sur l'immensité du ciel, n'oubliant aucun recoin pour plonger la vie dans la plus sombre des torpeurs... Un froid glacial habite cette plaine où aucun être vivant semble n'y vivre... Mais là, assise en tailleurs sur le rebord du gouffre, une jeune femme attend... Une à une, ces larmes roulent dans ses abysses, répétant le même son triste... Ses yeux se sont refermés sur la réalité, et tout au fond d'elle même, elle réfléchit, encore et encore... Un bruit, plutôt un murmure s'échappe de la faille infinie... Délicatement, elle redressa ses ailes déchirées et sans un regard en arrière, sans doute ni peur, plongea dans la bouche de l'Enfer...

Une promesse a toujours été une promesse...
Et je tiens parole...

Quand le froid vous angloutit pour vous emprisonnez dans une immense prison de glace... Quand l'espoir vous a quitté et que la vie n'est qu'ironie... Quand les larmes deviennent cascade et que la joie devient murmure... Quand le fil qui vous retenait à la vie se brise et vous étrangle... Quand la seule chose que vous vouliez faire comprendre à quelqu'un devient impossible...
Alors... Parfois... une dernière solution s'ouvre à vous...


Ps : ce blog va sans doute fermer... il n'a plus aucune raison d'exister...

L'Enfer est si proche... Je sens ma peau se brûler... J'ai perdu... Ces mots qui résonnent... Mes ailes déchirées... On me dit que c'est de l'égoïsme... Et alors ? L'humain ne l'est-il pas.. ? Je n'abandonnerais pas... Et pour quelque temps encore... J'ai tout perdu... Mon visage reste effacé des yeux de tous... Je n'importe aujourd'hui à personne... Je suis si seule...
Ces abysses sont si sombres... Mais cela change-t-il quelque chose ? Je suis aveugle... Ma lumière est si faible... Un battement répété s'approche vers moi... Ses plumes d'un noirs de jai se posent sur mon épaule plantant ses serres dans ma chair... L'espoir est là... Si près de moi... Une dernière bouffée d'air, saturée de tristesse, et j'avançe...

Je vais chercher celui qui saura m'aider...
Et je continurais jusqu'à ce que je l'ai trouvé...

Ce blog semble continuer... Tout est provisoire... De l'égoïsme pûr et simple me direz-vous, mais parfois les personnes ne sont que spectateurs et ne font que regarder... Elles laissent un avis, un jugement, les yeux fermés... L'oublis est une errance tenace qui nous permets de tout reprendre à zéro. Seul, mais libre... Je ne sais plus... Je metterais tout en oeuvre pour prouver que l'espoir existe... Ce blog a-t-il sa place ? Tant de questions...

Hum... Je ne sais pas... On verra...
J'ai une tache à accomplir... Et je l'accomplirais...

"La terre tourne autour du soleil". Il fait gris dehors. Le bruit des stylos qui se referment en un clic. Le chuintement d'une trousse qui s'ouvre déversant son contenu sur la table tachée. Quelqu'un regarde à l'exterieur. Le soleil glisse sur son visage. Le bruissement des feuilles quadrillées recouvertes d'encre bleu pâle. Des rires étouffés. Murmures. Le raclement d'une chaise résonne. On se mouche et les nuages recouvrent à nouveau la lumière dorée de ce frêle rayon. Les paroles s'élèvent. "Pendant l'incendie". Une question ; réponse. "Voila". Soufflement au creux de l'oreille. Secret pour faire glisser le temps plus vite. "L'auteur" ; regarde le vent dans les arbres. Les murs nus semblent attendre la sonnerie aigue qui vrillera bientôt leurs tympans. Et les portes béantes vomiront alors le flot d'humain qui s'écoulera sur la cour de gravas rouges. Les yeux guettent l'aiguille sur le poignet. L'heure approche. Retentit donc le cri de la liberté, illusoire, de quelque minutes seulement...

On me parle d'espoir. Mais je n'en vois plus. Je sais, on va me dire que ça reviendra, que ce n'est qu'un coup de blouse, qu'on finit par toujours être tirée par le haut. On me dira aussi qu'on finit toujours par s'en sortir, que la vie mérite d'être vécu, que l'espoir renaîtra. On va aussi me parler d'amour, d'amitié et de renaissance éphémère. J'entendrais aussi que le gouffre n'est rien, que je me plains les yeux fermés et que je suis juste dans une crise d'adolescence. On me poussera à avançer, à faire des actes que je ne veux pas, à m'influencer, soi-disant pour donner un sens à ma vie. On m'ordonnera d'oublier, de passer à autre chose, de sécher ses larmes qui selon certain n'ont aucun sens. On me murmurera des mots que je ne veux pas entendre, des pensées trop vites dites et mal réfléchies, des phrases de mensonges pour vivre une fois de plus. On m'indiquera un chemin, une file, où des centaines de personnes attendent déjà, les yeux clos. On guidera mes pas sur une route trop éclairée de faux samblants, d'hypocrisie et d'illusions mesquines. On me dira de me taire, une fois de plus. On me chuchotera que la raison est l'avenir et non le passé. On me bandera la bouche et me menotera les mains. On me poussera en avant, à la lumière brillante d'une vie mal éclairée par le jet d'un souffle menteur d'un crépuscule naissant.

On guidera ma vie car je la laisse déperir...

Le froid s'étire sur la lande dont toutes les plantes meurent. La lune s'éteint lentement laissant le ciel empreint que de quelques étoiles. Les feuilles, une à une, tournent et s'envolent dans la nuit d'encre portées par une bourasque de haine mélée de chagrin. La pluie tombe drue sur les collines, martellant les portes closes. Un sourd murmure plane sur l'immensité de ce paysage désertique. Une plainte muete s'élève d'un puit sans lumière* d'où sort des ombres rougoyantes ainsi que des volutes de fumées pourpres. Elle baisse les yeux et un long hurlement déchire le silence...


*loukristie

Tout tourne et recommence, dans un cercle infernal... Les mots s'effacent pour des silences... Les pensées sans doute interdites s'enroulent sur elles-même... Le choix est mince au final... Peut-on parler encore de chance ? Et si finalement tout finissait par s'éteindre ? En un souffle, à terre... À t'on le droit de pleurer, de craindre ? Quand on sait que l'on peut tout perdre, en un instant, tout le monde peut s'envoler, y compris les êtres chers...
Alors où allons-nous ? Sommes-nous déjà mort ? Que faisons-nous ? Qui serait le plus fort ?

Nous verrons bien...