Histoire d'une fleur fânée...

Le vent gifflait et battait les herbes folles, soufflant avec violence sur chaques végétaux... Autour d'un cercle de ronces pointait faiblement la tige épineuse et frêle d'un rosier... Au bout de la branche accérée, une fleur aux, autrefois, doux parfums enivrants, penchait tristemment vers la terre... Sa couleur d'un blanc éclatant était devenue grise puis d'un noir d'encre... Un à un, chaques pétales étaient tombés, se déposant sur le sol sale et poussièreux...
Mais alors, tandis que la lumière déclinait, que la nuit faisait suite au crépuscule, il était arrivé... Délicatement, il avait glissé sa main calleuse sous la corolle couleur d'ébène et avait carressé un instant du bout des doigts la noirceur du végétal, puis, d'un geste sec, l'avait coupé...
Sous l'aube naissante, à la lueur du soleil levant, au bout de cette tige hérissée de pics, un bourgeon pointait, et d'entre ses replis verdâtre perçait déjà la teinte de la rose à venir...